¿Lo importante importa?

Real Madrid 2 – Deportivo 0

Había expectación por el partido. Pero no por lo que pueda creer cualquier aficionado de buena fe, no. No importaba si el equipo mejoraba su imagen, si Ancelotti haría cambios respecto al 11 del Calderón, si Cristiano recuperaba su mejor versión, si la pareja de centrales probablemente más joven de la historia del Real Madrid cuajaba una buena actuación reparadora, quiá. Nada de eso.

Definitivamente en el Bernabeu se ha cambiado el Don Balón por el Cuore. Si. Ya es más importante si la estrella del equipo está sólo el día de San Valentín que si vuelve a marcar con su eficacia prodigiosa. Ahora interesa más si los aficionados pitarán al mismo entrenador que hace cuarenta y cinco días todo el mundo quería renovar. También parece importar más si Bale y CR7 se hacen mimitos que si se asocian para hacer algo grande.

Ayer lo importante, lo mollar, era saber si el Bernabeu pitaba a su equipo. Ahí es donde había que poner la atención. El liderato, ganar el partido, prepararse para la Champions son minucias, argumentos fútiles que no interesan a nadie, quizás como mucho, a Di Matteo, Simeone o Luis Enrique.

El partido fue gris plomizo. Quizás sea lo más lógico. No pretenderemos pasar de las pinturas negras de Goya al colorido de las costumbristas en siete días, ¿verdad?. Si el equipo está acatarrado, que lo está, necesita su tiempo de convalecencia, aunque ésta esté tardando demasiado. Extrañarse por tanto de la ordinaria actuación sería de lelos o vendebulos interesados.

Hoy las crónicas y críticas enfatizan en los pitos a Casillas y Ancelotti. Volvemos a los videos interesados, retorcidos torticeramente, sobre las reacciones a la alineación. En una semana en que hasta Mou ha vuelto, hoy el Gran Hermano se refocila pensando que el miércoles, sólo tres días faltan, sabremos si siguen pitando a Ancelotti o a Bale. Lo de ganar la Champions, es de pobres de espíritu. Si eso, ya nos alegraremos otra vez cuando la ganemos. Mientras tanto, cilicio y corneta, que está la Semana Santa cerca.

Me gustó: El golazo de Isco, el túnel – cola de vaca de Cristiano, el debut de Silva (Lucas) y la plasticidad de Bale.

No me gustó: El cambio de Carvajal, los aspavientos de Cristiano y el acule de Kroos.

Pepito Grillo: Ha quedado archidemostrado que tras la debacle del Calderón hubo DOS fiestas a las que acudieron jugadores madridistas. No voy a entrar en la oportunidad, la ética o la estética de dichas fiestas, pero me indigna sobremanera que aún hoy, tras la certeza, se siga aludiendo a LA fiesta, en lugar de a LAS fiestas. Me gustaría saber, en serio, con que amenaza Casillas a la cohorte numerosísima de lameculos que lo secundan, alientan y camuflan.

Franciscus: Isco será suplente en el próximo partido de la Selección si va convocado Iniesta. No digo ná y lo digo tó.

Pitada o no: Ésa es la cuestión

Tras el estropicio del sábado pasado ante los indios, el madridismo bramaba en barras ante la desidia de sus jugadores, adobados en su jugo por las informaciones de fiestas y celebraciones posteriores. Todos – o casi todos – pedíamos una conjura para hacerle ver a esos muchachos que su comportamiento en el Calderón era inaceptable.

El germen de una pitada monumental llenaba Twitter y foros el domingo y el lunes. Pero con el transcurso de la semana, el tiempo ha ido aplacando el sulfuroso ardor y una pléyade de correveidiles gacetilleros - me temo que auspiciados tanto por la T4 como por los jugadores más señalados - están apostando contra la pitada, no vaya a ser que desequilibremos ese ecosistema tan especial que constituye el vestuario blanco.

Razonan con argumentos que tradicionalmente siempre defendí: que hay que estar siempre con el equipo, que al Bernabeu se va a apoyar, que para pitar ya están las rubias, que menos pitar y más aplaudir, que al fin y al cabo somos líderes ................. etc. Pero el cabreo monumental que tenía tras la debacle con el Atleti también necesita sutura y creo que millones de madridistas también tienen derecho a expresar su descontento ante la pachorra y el desinterés de millonarios que viven a su costa, no lo olvidemos.

No puedo ir al partido, por tanto no podré tomar partido por una u otra opción. Por otra parte silbar siempre se me ha dado de pena, por eso siempre se me escapaban las rubias. Pero a estas hora estoy en un sinvivir pues no sé que opción es la más correcta para los madridistas de bien. Y tras mucho reflexionar, he dado con la solución al problema, casi tan fundamental como la duda metódica de Descartes.

Solución: Al equipo hay que pitarle, claro que si, para que sepa de nuestro disgusto, pero sólo en el calentamiento y durante todo el calentamiento. Una vez regresen al vestuario y empiece el himno, a apoyar con todas las fuerzas, como si fuera una semifinal contra el Borussia Dortmund. Porque somos el Real Madrid, todos. A por ellos.

Cornada y fuegos artificiales

Atlético 4 – R. Madrid 0

Nunca estuve de acuerdo con Míchel cuando decía aquello de que quién tenía que correr era la pelota, no los jugadores. Ayer fue un gran ejemplo de lo contrario. Viendo la previa en Real Madrid TV oía a Paco Pavón asegurar convencido que el Madrid era el claro favorito para el partido ....... y mis dudas me advertían de lo contrario. Viendo el once inicial, las alarmas se me dispararon. Equipo ad hoc para hacer lo de siempre, y así fue. Y lo de siempre, por desgracia, últimamente es perder contra los del Cholo.

Y se puede perder y perder. Se puede perder de forma honorable, con la cabeza alta y pregonando a los cuatro vientos que se ha hecho todo cuanto se ha podido, aunque no haya bastado. Y también se puede perder de la peor manera posible: como ayer. Si en Córdoba, viéndolo en directo, no podía comprender la actitud de los jugadores y lo achacaba al eterno argumento de falta de motivación por el rival, ayer ni siquiera ese argumento sirve para entender o explicar la profunda vergüenza que como madridista sentí de mi equipo.

Era un partido decisivo, clave para apartar de la Liga al actual campeón. Y como respuesta a ello, afrontaron el partido como si fuera la semifinal del Trofeo Carranza. La apatía y pachorra demostrada por todos y cada uno de los jugadores, casi sin honrosas excepciones, son merecedoras de una pitada descomunal el próximo partido del Bernabeu. Dándoles la espalda, ojo.

Terminó el partido y Carvajal lo primero que hizo, a pie de campo, fue pedir perdón a la afición. Bien. Buen gesto de vergüenza torera ante la descomunal cornada de dos trayectorias que el madridismo sufría en su femoral. Con aquello casi me conformé, cerré la tele y me fui a lamer las heridas con otros menesteres que me hicieran olvidar el mal trago.

Por eso cual no sería mi sorpresa cuando poco antes de acostarme, empiezan a llegar por Twitter fotos de ¡¡¡ una fiesta por todo lo alto celebrando el cumpleaños de Ronaldo ¡¡¡¡. Y subidas por los propios jugadores, con sonrisas enormes profidén, novias endomingadas, gestos de somos la leche, morritos ................. vamos, sólo faltaban los fuegos artificiales y las strippers para que la fiesta/bacanal fuera completa. Y ahí mi proverbial paciencia forofa se vino abajo y me acordé de toda la parentela de los jugadores.

Señoras y señores, las señales son inequívocas: El Galacticidio está cerca. Este equipo, como aquel, sigue paso por paso el manual que desembocará en la cochambre más absoluta tras la más esplendorosa de las glorias. La fiesta de anoche es equivalente a aquella demencial boda de Ronaldo Nazario en mitad de la temporada, el predicamento del Ancelotti de hoy en el vestuario es equivalente al del Queiroz de entonces, la debilidad presidencial ante los líderes del vestuario ya la vimos expuesta con los Raúl, Salgado, Ronaldo, etc.....

Ayer, tras año y medio, volvió a surgir el club de las viudas de Mou (del que soy socio fundador). Otra vez la eterna rueca de entrenador enérgico y entrenador paternalista. Tras Toshack, Del Bosque, tras Camacho, García Remón, tras Capello, Juande Ramos, tras Mourinho, Ancelotti. Echo la vista atrás y la memoria hace que el futuro sea tenebroso.

Aún queda tiempo para revertir la situación. Ojalá tras el partido del Camp Nou podamos sonreír (los partidos hasta entonces no valdrán un pimiento como medida), pero hoy el pesimismo se instala como un manto lúgubre en el ánimo del madridismo. Florentino, despierta. La Décima es historia.

Me gustó: El rival. Me encantan esos equipos que saben a lo que juegan y saben como conseguirlo. Mérito de su entrenador, por supuesto. Sólo le faltó que le diera un chicle a Ancelotti.

No me gustó: La exhibición obscena de la fiesta. Entiendo que estuviera prevista antes y no era plan de anularla. Vale. Pero la ostentación de felicidad después de pedir perdón a la afición me parece de una hipocresía absoluta. Siempre supe que a los jugadores les importa tres pimientos la afición salvo que les adoren como a dioses, pero ayer fue la confirmación inequívoca de la hipótesis. Te vas a una fiesta ya prevista, vale. Pero en privado, sin alharacas. Las formas son tan importantes como el fondo.

Y lo de Casillas, diciendo que en el primer gol no había fallado, ya es de traca. La soberbia de este chico es increíble. Así nos va................

Pepito Grillo: Menos mal que después de todo Florentino no está imputado por fraude fiscal, si no ya sería para salir corriendo. El discurso exculpatorio de Bartomeu me parece de un cinismo increíble, pero las tragaderas de la gran mayoría de medios de Barcelona son inadmisibles. Nunca dejará de sorprenderme lo que consiguen las campañas gobbelianas en la población acrítica. Cualquier día les contarán a los catalanes que Colón era catalán y lo creerán, al tiempo..................

Franciscus: Ni Champions, ni Liga, ni Copa, ni ná de ná. (El optimista antropológico que lleva habitualmente esta sección se ha ido unas semanas al Caribe). 

(Casi) todos contentos

Córdoba C.F. 1 – Real Madrid 2

La mañana amaneció blanca, buen augurio. En estas tierras de jamones y bellotas, el campo se despertó con el manto blanco de la helada. Amanecía y la ilusión de ver a los blancos en nuestra cotidianidad rivalizaba con el sol brillante y agradecido que se sumaba a la fiesta. Todos al coche, gasolina y, como los bandoleros decimonónicos en La feria de los discretos de Pío Baroja, nos aventuramos a atravesar Sierra Morena.

Llegamos a la Córdoba sultana en una mañana de sábado más endomingada que nunca. Recibía a visitantes de fuste y el espíritu señorial obligaba. De camino paso obligado por el hotel de concentración, no sé si el mejor pero seguramente el más feo, grotesco y oxidado de Andalucía. Un insulto a la cercanía de una gloria de la humanidad como el bosque de columnas de la Mezquita.

El autobús estrella de Concha Espina aguardaba a sus pies como el dragón de San Jorge, custodiando a su doncella en forma de campeones del mundo. Y, como diría la canción de Sabina, mucha, mucha, policía. Cumplido el rito de la curiosidad morbosa, las palmeras de la avenida nos depositan en el Guadalquivir que, como el ilusionista escamoteador, primero ofrece el pasado glorioso de la Calahorra antes de desplegar antes tus ojos el objeto brillante del futuro más próximo: El Arcángel.

Y junto al Arcángel, las terrazas. Una terraza para un cordobés es algo casi tan necesario como la nómina a fin de mes y ayer muchas nóminas se vieron groseramente atacadas por disfrutar de un día único, histórico y quizás trascendente. En kilómetro y medio a la redonda del Arcángel no había ni sitio libre de aparcamiento ni silla de terraza menos celosamente guardada que una novia virginal.

El salmorejo, la fritura de pescado y las berenjenas fritas se esmeraban en competir tronío con las diez Copas de Europa de los forasteros. Cada uno juega con sus armas. Comida familiar e intereses divididos. Bufandas blancas y verdiblancas. Pocas camisetas blancas, extrañamente, vista la llegada de las vísperas. En la mesa de al lado, cinco comensales terminan, el camarero les desea que lo pasen bien y un ¡¡ que ganemos !! Ante ello el último de la fila, hace un gesto, muy prudente y señor, indicativo que eso no va con él, que no está claro que el desea que ganen los mismos que sus compañeros de mesa ni el camarero.

Gesto tan elocuente y pacífico que arranca la carcajada general de nuestra mesa. El señor, ante mi jolgorio, se acerca solícito a explicarme su postura, anticipándome le enseño el salvapantallas de mi móvil con el escudo de mi Peña Madridista Gachera y, comprensivo y feliz, se despide sin más trámite. Poco después les imitamos y paseíto primaveral al campo. Esquinados en preferencia, tras una reja que ayer sólo servía para dar sombra pues no podía proteger entres sí a miembros de una misma familia, nos mimetizamos con la miríada de peñistas de la provincia. Caras conocidas por doquier, como esperaba.

El Arcángel a capella canta el himno, quizás más fuerte que nunca pero mucho menos emotivo que en el cuarto anfiteatro del Bernabeu en agosto pasado. Empieza el partido y el Madrid, como el tío emigrante que venía de Francia, ofrece el mejor regalo que le puede ofrecer a esta ciudad: un gol casi sin pecado original. Y El Arcángel sabe que su primera ilusión ya está ganada, la mordida de la nómina ha quedado saldada. Parte de la gloria ya se ha pisado. El si se puede de Los Incondicionales pasa de ser un deseo a casi una convicción. Y casi pudieron. Menos mal que tenemos a Gareth Bale.

No sé bien si es justo que el Madrid hiciera ayer el partido que hizo. No lo sé. Pero estoy seguro que esa no es la imagen que un campeón del mundo deba de dar. Ni en la Córdoba que los acogió como lo que son ni en ningún sitio. La apatía, la pachorra y el desinterés fueron más que patentes, ostentosos. Al final el resultado dejó contentos a casi todos. Los madridistas con los tres puntos, los cordobesistas con la imagen de su equipo y yo pudiendo compatibilizar de forma más o menos honorable mi deseo de que ganara el Madrid y no perdiera el Córdoba. Creo que se consiguió.

Me gustó: Bale, Benzemá y el himno del Córdoba a capella. Los dos primeros por ser casi los únicos que expusieron su vergüenza torera a pies de la Mezquita.

No me gustó: No sé que le pasa a Cristiano, ni me importa, pero lo de ayer es incomprensible. Sé que a estas horas estará arrepentido, sé que todas las navajas del antimadridismo están afilándose pacientemente para una semana de despelleje, pero lo que hizo ni tiene lógica ni razón. Si Casillas, Ramos y Cristiano son los amos del vestuario blanco, temo el futuro.

Tampoco me gustó lo más mínimo la actitud del resto del equipo. Si nos dicen que es la semifinal del trofeo Carranza, cuela. Mal empezamos el 2015.

Pepito Grillo: Los dueños del Córdoba han tratado de mil y una formas de asustar a sus socios ante el partido de ayer. Con el argumento de extremar la seguridad y evitar la reventa o cesión de unos abonos pagados dos veces se pedía que la afición llegara con antelación al estadio. Al final pasamos como afición rival por los tornos con mochilas y nadie se inmutó. Si vamos con dos hachas y un kalasnikov, cuela. Suerte que somos gentes de bien.

Y al final del encuentro, dejan salir a la afición rival por el mismo sitio y al mismo tiempo que el grupo más bullanguero de la afición local. Más profesionalidad, Sr. González.

Franciscus: El año que viene, otra vez el Madrid por Córdoba. Nos lo merecemos.

El gato destapó la lata

Getafe 0 – Real Madrid 3

Mañana fría y desapacible en Getafe para intentar hacer olvidar el fracaso de la Copa. Que pese a ser fracaso, no es ninguna tragedia. Carlo sigue en sus trece y vuelve a utilizar el once tipo, salvo la presencia de Varane que suplió con éxito sobresaliente a Pepe. El portugués, al parecer, sufre una contusión costillar sobre la que Iker Jiménez está preparando un programa para desentrañar el misterio.

 La primera parte hizo honor al gélido ambiente, con los blancos destemplados, adormilados, atocinados, sobrados, etc. Todos estos adjetivos eran utilizados en Twitter para describir la actitud o, más bien, la falta de ella de los jugadores madridistas. Sólo dos ocasiones claras y el runrún de todos porque no se veían motivos para la victoria. Es lo que tiene acostumbrarse a tener los encuentros casi sentenciados en el minuto 20.

 En el descanso todos eran malos. Marcelo que no defendía, Ramos sobrado, a Varane le falta un puntito, Carvajal alocado, Kroos cansado, como no, Isco chupón, James perdido y peor que Di María, Bale más perdido aún, Cristiano triste y Benzemá, ay Benzemá, vaya asco de 9 que teníamos. El gato. Ni marca goles, ni jugaba ni na de ná. Medio vendido al PSG estaba en el descanso.

 A la vuelta, supongo que tras algún caldito y alguna llamada de madres preocupadas, los merengues afrontaron el encuentro con otro ánimo. Una marcha más se tradujo en que las ocasiones fueran periódicas, cada 5 minutos una, la media ideal. A los 63 Benzemá se lo pensó mejor y, en lugar de llamar al jeque parisino, le dio por emular al Buitre en Cádiz. Recorte torero a lo Curro Romero, equilibrio sobre la raya como Pinito del Oro y regalo como el Rey Melchor a Cristiano para que se le borren esos tics de ególatra inaguantable.

 Con el gol, el castillo de Quique Sánchez Flores, madridista para los olvidadizos o jóvenes, se vino abajo. El ánimo que lo sostenía se diluyó como el amor del quinto en brazos de la beldad local de turno y, uno tras otro, llegamos a tres. Que es el promedio. En este punto los ánimos eran otros. Ya Benzemá volvía a ser el mejor 9 de los posibles, Bale casi ni chupaba, Cristiano seguía siendo Balón de Oro y James, oh James, centrocampista de talla mundial.

 Y no hubo mucho más. Al final el guión se cumplió, los ansias de siempre respiraron aliviados y el liderato seguía en el zurrón. Ahora a descansar soñando como Abderramán III, anhelando el momento de ver la Mezquita y el Puente Romano de la Córdoba mora, sultana, judía y cristiana. Allí los espero.

 Me gustó: James y Benzemá. Magnífico partido del colombiano, lleno de entrega, clase y fútbol. El francés volvió a dar una lección de fútbol, sus censores, de nuevo al hoyo.....

 No me gustó: Una vez más que Carlo no rote. Tampoco me gustó un pelo la displicencia para ayudar en defensa de la BBC. Hay delanteras de futbolín que estorban más que estos tres. Carlo, aplíquese.

 Pepito Grillo: Tras el grito de Cristiano, del que no comparto su oportunidad, no había periodista y/o tertuliano que subrayara el logro del portugués. Todo dirigido al grito, ya tenían excusa para, una vez más, no hablar sobre los logros madridistas. Esta razón es una más en contra del aullido.

 Y como es lógico, no podía olvidar el lamentable esperpento que Carlos Martínez, locutor del Plus, hizo llamando niñato a Isco. No logro comprender con la facilidad con que se adornan de insultos sólo cuando se refieren a jugadores madridistas. ¿Alguien recuerda que se hayan dirigido menospreciando a jugadores distintos llamándolos chulo, delincuente, absentista, criminal, fumador, loco, etc....? Todos estos epítetos se han oído refiriéndose a nuestros jugadores. ¿Y debería ser gratis? No. Aliento a que todos y cada uno de los madridistas abonados al Plus pidan su cese inmediato. Yo ya lo he hecho.

 Franciscus: El Madrid pondrá Córdoba boca abajo el sábado. No es un pronóstico, es una aseveración. Lo tenía fácil.

REMEMBER 2014

2014 ya pasó. Es historia. Historia que, como todas, está tintada de diversos colores. Historia blanca, pues ese es el color de nuestro equipo en este año histórico. Historia negra con la muerte, entre otros, de un mito como Alfredo Di Stéfano. Historia verde esperanza, viendo la joven plantilla que ha logrado reunir nuestro club. Historia dorada, pues económicamente también el Real Madrid ha batido todos los récords en ese aspecto. Historia plateada como las cuatro copas que han pasado a engrosar la mejor sala de trofeos del mundo. Historia morada, como la ilusionante nueva grada de animación. Historia rosa, como la rompedora segunda equipación.

 Historias que todas juntas, nos hacen rememorar este año 2014 como el mejor de muchos madridistas. A superarlo en 2015. Feliz Año.

El Apa Sherpa blanco

Real Madrid 2  - San Lorenzo 0

Campeones del Mundo de Clubes. Otra más. Un trofeo sin demasiado prestigio. Hasta ayer, ya que hoy puede presumir de que lo ganó el Real Madrid............. y ese es el espaldarazo que el trofeo necesitaba. Ya puede Blatter presumir de que tiene un trofeo de prestigio, con el palmarés de sus ganadores. Hasta ayer era como el Roland Garros antes de Rafa Nadal, como el Prado sin Las Meninas.

Hoy el madridismo amanece feliz pero sin estridencias. Un amigo me reclamaba anoche por los cohetes. No era día, compréndanlo. Este trofeo para cualquier otro equipo sería el cenit de sus logros, para el Madrid no. Los cuervos de San Lorenzo insistían en que era el partido más importante de su historia, pero hay que comprender que hay historias y historias. No es que fuese un día más en la oficina, no, pero sería para el madridismo como el día de la comida navideña de la empresa. Los matrimonios, bautizos y comuniones son otra cosa............... compréndanlo.

 Pero aunque es menor la consecución, si deja la impronta indeleble de que el Madrid ha sido y es el más grande, el mejor. Hoy podríamos decir que el Real Madrid es y sigue siendo el Apa Sherpa blanco, nadie ha subido más veces a la cumbre, nadie ha visto el mundo más veces a sus pies. Y la proeza tiene visos de continuar. Y aunque fubolísticamente sea un torneo de clase media, mediáticamente y comercialmente es de primerísima fila. Ahí radica su importancia.

Hoy los ejecutivos de Adidas tiemblan y gozan. Gozan y tiemblan. Gozan porque saben que esta mañana el mundo ha amanecido con varios millones más de seguidores madridistas. Seguidores que demandarán una camiseta con la escarapela de Campeón del Mundo de Clubs. Aunque la escarapela le siente a la camiseta como a un Cristo dos pistolas (menos mal que el resto de títulos no exigen parche en la camiseta, pues ésta parecería el mono de los pilotos de Formula 1).

Y tiemblan, vaya si tiemblan, sabiendo cuanto les va a costar la próxima negociación del patrocinio, máxime tras el pastón dado al Manchester Utd. Floper afila tranquilamente su navaja, como ese viejo pastor en la linde, mientras sonríe confiado...................

Disfrutad, insensatos. Y pensad que estarán hoy rumiando todos esos seguidores de equipos a rayas...................... Hala Madrid y enhorabuena a todos.

Me gustó: Que Ramos arriesgara. Y que Carlo lo comprendiera. Son momentos importantes para gente comprometida y el de Camas lo es. Y me gustó ver a Medrán como uno más, en la cima.

No me gustó: La actitud barriobajera de los argentinos. Una de las cosas que más me molesta en el fútbol es el ánimo de dañar cobardemente y ayer dejaron el pie tarde y con malicia demasiadas veces. Francisco seguro que acabó disgustado.

Pepito Grillo: Ayer me acordé de varios colectivos: del Club de Viudas de Özil, de la Asociación de Plañideras de Di María, de Los Galenos de la Hernia de Bale, de los de Ahora es Mundialito, de los de Si Pasan Dos Minutos Mas, de los del Erial de Mou, de los Creadores del Chulo Portugués, de los del Club de Hienas, del Recordatorio de Franco y todo en Blanco y Negro, de tantos y tantos que hoy han disfrutado de ese sabor a hiel en la tostada mañanera sin saber porqué. He pensado poner lo de Maradona, pero no va con mi educación.

Franciscus: Momento autobombo: Ya pronosticamos el gol de Bale en la final, descreídos. Arriesgamos más aún: Eliminatoria Copa del Rey contra el Barca: Dos nombres: Bale y Jesé. Y hasta ahí puedo leer.......................

Disfrutad del momento

Real Madrid 3 – Celta 0

Como mejor se disfruta de la vida es viviendo como si nada fuera eterno. Hay que aprovechar esos instantes breves, esos momentos felices, pues nunca sabremos si será el último. Los madridistas vivimos un momento dulce, casi empalagoso, todo son buenas noticias. Hasta las temidas lesiones se convierten, como por arte de magia, en oportunidades necesarias para canteranos y suplentes que viven su vida en Valdebebas como los empujadores del Metro de Tokio.

No es una sensación nueva para los que tenemos canas por edad, no por vanidad madridista. Ya conocimos momentos de vacas gordas con la Quinta del Buitre y los machos o con los Galácticos. Pero por eso mismo sabemos que la felicidad no fue eterna. Lloramos junto a Michel y compañía en Eindhoven y asistimos perplejos y desolados a la segunda caída más importante de la historia, tras la del Imperio Romano: la caída de los galácticos de Queiroz.

Por eso es tan importante disfrutar en estos momentos. Y más importante aún propiciar el disfrute de los demás. Animen a hijos, sobrinos y cuñados, vecinos y dentistas a admirar este Madrid. Siempre se lo agradecerán y se sentirán orgullosos cuando dentro de unos años oigan aquello de “yo me hice madridista viendo jugar a Cristiano Ronaldo ¡¡ Que jugador !!, oiga”. Santillana, Hugo Sánchez, Ronaldo Nazario, Van Nilstelroy, Raúl....... siempre me parecieron jugadores históricos. Y lo son. Pero este portugués...................................., este portugués es tremendo. Agradezco poder disfrutar de estos años que, casi seguro, no volverán para mí.

Y si Cristiano es mayúsculo, este Real Madrid no le va a la zaga. Imperial en su dominio, hercúleo en su físico, impenitente en su entrega................... Fútbol total. Y más se ve cuando enfrente hay un buen rival como ayer fue el Celta. Intentó mandar en el juego, dominar el balón y parecía que lo conseguía, pero invariablemente las ocasiones siempre eran blancas. Cada cinco minutos una, la media mortífera de este Madrid que tan cómodo se siente jugando de arreón como controlando el tempo. Pese al penalti forzado de Cristiano, el Celta no se descompuso, siguió con su guión y nos hacía temer por llegar al final con un 1-0 trilero y vergonzante. El Celta resistió bien hasta el segundo gol. Y aquí todo acabó.

El Toto Berizzo se sentó y rezó porqué el hambre de Cristiano estuviera saciada con dos goles, pero no. El Mulo olía hat – trick y se lanzó como el veinteañero tras esa mezcla mítica de ternura y Chanel nº 5 un sábado noche, ávido de sensaciones y conquista. Y llegó el tercero. Y Carlo lo sentó, previo homenaje del mismo Bernabeu que hace tres años le pitó. Cuidadlo como el osito de Mimosin.

Del récord no hablo, aquí sólo hablamos de récords batidos, no igualados. El martes, si se consigue, si daremos cuenta. Hasta entonces, me despido como Gandalf en las minas de Moria: ¡¡¡ Disfrutad, insensatos !!!

Me gustó: Bale. Partidazo del galés. Y Pepe, enorme. Hasta Illarra aprovechó su oportunidad y dio quizás su primera muestra de jugador del Real Madrid. Sólo falta que llegue Medrán.

No me gustó: Ramos cada vez que va al choque deja un cardenal, un arañazo, una marca. Si no mancha, tizna, que dicen en mi pueblo. No me gusta que siga sin asumir ese triste récord de ser el jugador más sancionado de la historia del Madrid, que también es un récord, no sólo el de 300 partidos. Más nobleza y cabeza, que riman y son tan necesarias.

Pepito Grillo: Magnus Carlsen, pese a tener nombre cervecero, es campeón mundial de ajedrez. Y madridista como es lógico. Ayer hizo el saque de honor por segunda vez en el Bernabeu ¿Cuál es la moraleja? El madridismo, como siempre defendí, es de inteligentes.

Y tranquilos los críticos. No se me olvida comentar la actuación arbitral, claro que no. Undiano, cariño, esos penaltis nos los pitas en el Camp Nou y cuando nos jugamos la Liga. Y expulsas de paso al defensa. Los demás, para ti y para quién los necesite, ¿vale? Gracias. Besos.

Franciscus: Bale y el Mundialito de clubs. Ya sabéis cual es la especialidad del galés: los goles decisivos en finales. El 20 de diciembre otro. Avisados quedan.