COMME LE COQ DU MORÓN

Pasaporte a semis del centenario 

(Como el gallo de Morón, en la lengua del imperio)

En Morón de la Frontera, actual provincia de Sevilla, allá por el año 1,500 se dividieron en dos bandos los vecinos, se enardecieron los ánimos y libraron verdaderas batallas. La Cancillería de Granada envió un juez con fama de matón, para poner orden, que repetía siempre "donde canta este gallo no canta otro". Los moronenses cansados de sus bravatas se pusieron de acuerdo y después de dejarlo completamente desnudo lo apalearon; por dicho motivo nació el popular refrán: "Te vas a quedar como el gallo de Morón sin plumas y cacareando en la mejor ocasión"

Pues así han quedado los gallos franceses en los cuartos de final, desplumados y casi sin cacarear, porque por no quedarle, no les ha quedado ni el derecho al cacareo. Hoy si yo fuera francés, que afortunadamente y gracias a mis padres no ha sido así, estaría furioso, más que eso, iracundo. Porque el partido que Francia ha hecho esta noche es para enviarlos a la Martinica sin billete de vuelta.

Ante eso España se ha limitado a verlas venir, a exasperar a propios y ajenos con ese tiqui taca cansino, horizontal, plano. Usando además un ritmo más apropiado de octogenarios artríticos que de un equipo que debe jugar un partido al límite. Pero al final, cuando ves el marcador, la cara de Casillas, más pendiente de la Carbonero en la banda que de los delanteros rivales, con dos goles a favor, dejando al rival en media ocasión y pasando los mismos apuros que Obama para encontrar aparcamiento, pues que quieren que les diga, perfecto. El problema es de los otros, que yo voy ganando ¿verdad?, pues eso. Perfecto.

No obstante, si entramos a analizar el partido, no queda más remedio que subir a los altares el majestuoso partido de Alonso, sin olvidar las magníficas actuaciones de Busquets y Ramos. Del resto, anodinos la mayoría y resaltar en negativo las pobres actuaciones de Silva, Arbeloa y, muy especialmente, Xavi Hernández que está completando una Eurocopa horrenda, aunque ya se guardará Del Bosque de osar discutir su presencia en el campo.

De los galos, salvo Riberý, voluntarioso y luchador, el resto como el camembert, suaves y delicados. Y Benzemá mal, torpe y frío en exceso. Mis temores previos sobre su actuación fueron felizmente infundados. Mejor así. Tal ha sido así que mi suegra cuando llegué a casa me preguntó si España había perdido, ya que no se oía ni una mosca y volvía pronto. La  verdadera razón es que buscaba a su hija y que la eliminatoria ha sido tan fácil que ni nos hemos tensionado. Costumbres de nuevos ricos, según Del Bosque.

Y henos aquí, en semifinales y casi sin despeinarnos. Un ratito malo contra Italia, un ratazo malo contra Croacia, pero vamos, tampoco mal de morir, que no fue una peritonitis ni muchísimo menos.

Y no sé si por fortuna o porque la verdad futbolística va abriéndose poco a poco camino, resulta que los tres semifinalistas lo son gracias a actuaciones estelares de madridistas: Portugal por Cristiano, Alemania por Özil y Khedira y España por Xabi Alonso. Y hoy me acordé de Juande Ramos, el que no hace tanto fue entrenador del Madrid y que apostilló ante los malos resultados, con toda la razón del mundo, que la plantilla del Madrid de entonces no podía aspirar a más de lo que hizo.

Hoy la plantilla del Madrid es probablemente la mejor del mundo y la prueba está aquí, en el torneo más elitista de la actualidad. En la cúspide de la créme de la créme siempre hay un madridista. Y esto hace sólo tres años era impensable. Alegrémonos por tanto y esperemos que la semilla empiece a dar sus frutos de manera abundante.

Pepito Grillo: No ví el partido de Portugal y al otro día me entero que lo más reseñable del partido es que hay polémica con la celebración del gol de Cristiano. Normalmente sería cómica toda la parafernalia que montaron, pero como sé que tras todo ello sólo anida la mala leche, no tengo más que sorprenderme por el grado de enfermedad biliar que tienen tantos “periodistas” de este país. Lo suyo es patológico, aunque sé que por suerte su enfermedad sólo tiene un destino: agravarse. Para mi alegría.

Ya anticipo que dirán en caso de eliminar a Portugal y cómo personalizaran la derrota. Pero tranquilos, después quedará Alemania, en la que también hay madridistas a quién crucificar.

Rappel: Mi porra al inicio de la Eurocopa era una final Francia – Italia. Visto el desastre, asumo con deportividad las críticas y anuncio que hoy estoy por darle la razón a Platini, que no es que entienda más que yo, pero tiene algo más de influencia:La final será España – Alemania. Y que sea lo que el fútbol quiera.

A CUARTOS A EMPUJONES

Si queremos ver la botella medio llena se podría decir que España ha cumplido su hoja de ruta hasta aquí: Primera de grupo, invicta y recuperando jugadores sospechosos de baja forma física y futbolística. Por ahí bien. Pero entiendo que este ataque de resultadismo feroz, tan mourinhista, no debe ser del agrado del amo del fútbol, el Sr. Hernández (el otro día un amigo culé me tildo de menosprecio hacia él, por lo que le daremos mejor trato).

Y si vemos la botella medio vacía, como es mi caso, diremos que ayer estuvimos bailando en el alambre durante sesenta minutos ante una Croacia que mereció la victoria. Y sólo los arreones de nuestros puntales nos permitieron pasar a cuartos. Casillas arreando como siempre, demostrando que es el mejor jugador de fútbol español de todos los tiempos. Iniesta como siempre, cuando todo falla, se la echamos a él, que por lo menos no se la quitan y arreando, sobre todo, Stark, el pupilo de Villar (presidente de la comisión de árbitros). Este arreó de lo lindo, empujó e hizo méritos para proclamarse el AlGhandour croata.

Ya sabía yo que del árbitro no deberíamos temer, ya somos unos grandes en el fútbol y como tales se nos respeta. Y está bien que así sea. Aunque la credibilidad del fútbol esté cayendo en picado a ojos de todo el mundo. Los árbitros que triunfan (ahí tenemos a Velasco Carballo, desastroso) no son los que más aciertan, no, son los que saben como equivocarse. Eso es diplomacia y no la tan cacareada del Vaticano. Y esto son cuervos y no los de la púrpura cardenalicia.

Anoche Del Bosque volvió a unir a toda España en torno a su persona, si, toda España con los intestinos en la boca y el ay, ay, ay entre comisuras. Y él a lo suyo, erre con erre, como el mañico que o la burra aguanta o se va al río. Y con él me asaltan varias dudas: ¿Silva no le paga los cafés? ¿Torres le regala magdalenas? ¿Xavi es inodoro, incoloro e insípido a sus ojos para no ver sus actuaciones? ¿Para que queremos 23 tan, tan, tan buenos, si no tenemos ni plan B, ni C, ni nada de nada?.

 ¿Y cómo alguien tan honorable como él, con lo que le gusta hacerse de rogar, firma la renovación hasta el Mundial sin saber como va a terminar la Eurocopa? Con Florentino y su renovación y con la medalla del Madrid se lo pensó más ¿verdad?. Pero no, el marqués pensaría, acertadamente, que no, que no va a ser tan tonto como Aragonés, no sea que vuelva el de Hortaleza.

Últimamente parece, como diría Guardiola, que tiene la piel demasiado fina, parece tan permeable a la crítica que no queda menos que aquilatar con que donaire aceptaba los honores y reconocimientos y con que poco espíritu deportivo encaja las críticas aún leves. Si nos elimina Francia, la diosa Fortuna no lo permita, entonces si sabrá lo que es aguantar, elevada la crítica a la úndecima potencia de cuando nos eliminó la Juve de su mano.

No sé, ojalá me equivoque pero no me gusta como caza la perrita. 

Pregunta trascendental: ¿Quién es el Rey Leon; Benzemá ó Llorente?.

Rappel: Pronóstico aciago, y para no ser gafe me lo callo. Pista (3-4)

CUANDO LA NORMALIDAD SE HACE EXCEPCION

Empezó para nosotros la Eurocopa a lo grande, con un choque entre dos de las grandes potencias futbolísticas de hoy en día. Cualquier partido de cualquier época hubiéramos dado por bueno el empate a priori. Italia es nuestro coco, no le hemos ganado NUNCA en partido oficial. Ojo, NUNCA.

Sin embargo, como si se tratara de una semifinal de Champions desnivelada o como si los errores recientes ya hubieran desaparecido de nuestra memoria colectiva, allí estaba España y los españoles (uff, lo que recuerda esto a otros tiempos), pavoneándose ante el mundo, señalándose su estrellita sobre el escudo diciendo ojito, que somos los campeones del mundo. Lástima que se nos olvidara que los italianos tienen cuatro sobre su pecho.

Y aunque Del Bosque tenía muy presente esa paridad, casi inferioridad histórica, y nunca transitó por la senda zapateril del optimismo antropológico su, según cuentan, proverbial humildad sólo equiparable a la del exhausto Pep, le llevó a preparar un encuentro con una prudencia infinita. Tanto fue así que alguien podría incluso equiparar su planteamiento al de un entrenador ultradefensivo y cagón,  tipo Mou, aunque ello suponga su excomunión, claro.

Terminado el partido, con un empate para mí justísimo, demostrado que con delanteros los defensas tienen más que pensar y que según la teoría Corcuera los experimentos mejor hacerlos en casa y con gaseosa, llegó el momento de los ventajistas.

Y en su argumento, la normalidad de un empate ante Italia se convierte en excepción, no es admisible. El empate es poco rédito para la Campeona del Mundo. Hay que buscar culpables y como el partido terminó con cuatro jugadores del Madrid y cuatro del Barca, este hecho insólito puede servir de explicación a la debacle.

Y cegados ante tanta adversidad, busquemos chivos expiatorios y si son blancos mejor. Descartemos pues: Casillas, puff, imposible, Ramos ¿y a quién ponemos a Albiol?, imposible; Alonso, nada, es indiscutible, Arbeloa, ¿Arbeloa? ¡¡ Claro!!  este puede valer. ¿Con quién ha empatado éste? Bien le dijo Xavi, el dueño del fútbol, que le tenía que dar las gracias por haber ganado 600.000 euros y ser campeón del mundo con lo malo que era.

Pues nada, lo quitamos, que es del Madrid, y así intentamos explicar lo que todo el mundo entiende. Y empezamos a jugar al Tetris hasta que las figuritas encajen y halla poco blanco, ya que este color emponzoña el espíritu de nuestra Roja, devolviéndole su savia culé, su tiqui taca, su posesión y así el fútbol, volverá al único camino posible: el nuestro. Modo ironía ácida #OFF#.

Arrepentidos los quiere Dios.

Pepito Grillo: Que el del Nabo cambiara a Silva, el mejor de España con diferencia hasta ese  momento, como primer intento de enderezar el rumbo me parece patético. Que hoy se obvie el patético partidito de Xavi, que acabó arrastrándose y con un ritmo equiparable al fútbol indoor, me parece risible. Y que Alba, permanentemente superado por su par en todas las fases del partido, no aparezca señalado es sorprendente.

Y para colmo hoy nos desayunamos con el discurso victimísta del Sr. Marqués. Y no me parece justo de una persona que ha aceptado sin ningún rubor toneladas de agradecimientos y homenajes, con los más variopintos títulos, que ahora, al menor traspiés, que insisto no es tal, se lamente pidiendo comprensión. A lo hecho pecho, Sr. Del Bosque. Y de sabios es rectificar, no lo olvide.

Pese a estas cuitas y desmesuras, mi balcón sigue ostentando orgulloso la flamante bandera de España, mi ilusión y esperanza permanecen incólumes y aunque ya dije que no cuento con un triunfo en la final, si creo que haremos un buen papel, como nuestros jugadores merecen y prometen. Y estos resfriados se curan con un 3-0 a Irlanda y marchando.

Rappel: Ante Irlanda, goleada reparadora. Volvemos a ser los mejores del mundo mundial.

XAVI O EL DON DE LA INOPORTUNIDAD

Este es el que, al parecer, inventó el fútbol

En este letargo precanicular que nos adormece, la pereza y la poca entidad de los asuntos deportivos hacen que el interés merme, la inspiración bostece y la atención se anestesie. Y para cambiar este estado de laxitud es necesario que se produzca un hecho que sacuda nuestras fibras más sensibles.

Y cuando menos se esperaba, cuando lo previsible era ley, cuando todos nos deslizábamos en la suave pendiente que conduce a la Eurocopa saltó el genio de Terrassa, sacando los pies del tiesto y, cual elefante por cacharrería, nos hizo despertar de la siesta más sobresaltados que el abuelo que dormita en el sofá y al que el nieto cabroncete le tira la cacerola grande de la abuela al lado. Ojiplático quedé.

Y el abuelo del Xavi no sé que opinión tiene de su nieto, pero a mí me ha demostrado, si es que ya no lo estaba antes de forma irrefutable, que es un chaval chulo, prepotente, arrogante y con muy poca sesera. Pocas luces que decimos en mi pueblo. Y si todo esto es malo, unirlo a ser más inoportuno que una carcajada en un funeral es ya el acabóse.

En vísperas de la Eurocopa, con el chándal de la Selección Española puesto y decir lo que ha dicho es patético, desagradable, maleducado y sobre todo, inoportuno.

Hoy, con la canícula de junio, con la temporada terminada, con esos aficionados que, al igual que las amas de casa cambian el guardarropa de invierno a verano, cambian las camisetas de sus equipos por la roja, va y se despacha con unas declaraciones que si el resto de integrantes de la selección tuvieran las mismas luces que él nos llevaría a un clima prebélico en puertas de sufrir a Italia.

Es por eso que me hiere especialmente lo del, otra vez impresentable, Xavi Hernández. Lo de este chaval es de traca, sé que la madriditis es un virus que deforma parte del 32 (uno por cada liga) cromosoma culé, ese gen que al parecer se adquiere sólo en la Masía. De todos es sabido que esa alteración genética tiene efectos adversos en los alrededores del Llobregat, pero una erupción tan violenta, acompañada de tanta cantidad de sarpullido y bilis estomacal revenida hace mucho tiempo que no se veía.

Si su agente le quiere bien, y es lector de este blog, cosa dudosa dada el nulo ascendiente de éste y su tendencia blanquísima e impoluta, haría bien en pasarle un extracto de sus frases, desnudas, sin artificios, sin dobleces. Y que después reflexione, si lo tiene bien. Son el ejemplo perfecto de prepotencia pueblerina, del quiero y no puedo, del que airea sus dones en lugar de esperar que se los reconozcan, del que no tiene abuela en suma. Ahí van las perlas:

"Mourinho no va a pasar a la historia del futbol”

"El Chelsea ha ganado la Champions League este año y [sin embargo] el Barça sigue siendo la referencia futbolística en el mundo"

"El Barça ha sido siempre ejemplar y el Madrid no lo ha sido tanto. Sólo han reconocido que éramos mejores cuando han ganado. Nosotros siempre fuimos respetuosos, como en Mestalla, y ellos no tanto. Es una sensación muy personal".

“Somos la referencia mundial"

Sin palabras. Y eso que, prudentemente, olvido tantas y tantas perlas como ha regalado con anterioridad. Madriditis extremis purulentis.

Pepito Grillo: Pero tamaña demostración de sinsentido, de inoportunidad, en vísperas de algo tan grande como la Euro debiera haber inducido al Sr. Marqués del Nabo a poner algún punto sobre cada i. Si tanto interés tiene en que no haya malos rollos y se ha hecho público que obligó a Ramos y Piqué a un careo, estaría bien y  correspondería un toque de atención pública ante tamaño desaire a sus compañeros. Pero va a ser que no. ¿Porque?

Rappel: A Italia no le ganamos y con Croacia sufriremos más de la cuenta. No veo a Iker haciendo lo mejor que sabe hacer después de lo de la Carbonero.

MOURINHO, EL ANTICRISTO ¿PORQUÉ?

Mou, el Anticristo

En este tiempo de canícula veraniega pongo mi recuerdo en esta temporada recién terminada. Y el protagonista principal de la misma es Mourinho, acaparando focos, atención, comentarios....... todo.

Y cavilando sobre Mourinho siempre me sorprendió muchísimo la visceralidad de los ataques que sufrió aún sin acabar de aterrizar en Madrid, sin motivos previos, sin oportunidad. Que se produjeran desde Barcelona, donde la rabia por no poder celebrar la Champions en las Cibeles aún rebosaba Ramblas abajo lo entiendo, pero ¿y los periodistas ajenos, y los extraños? ¿Porqué?.... que diría Mou.

Entonces me parecían y hoy me parecen, tras dos años, fruto de unos celos desmedidos, enfermizos, irreales, como la joven victoriana ante su rival debutante, sabedora de su belleza y encanto. Sin embargo el conocimiento y el trato, lejos de disminuir sus críticas acervas, las han exacerbado.

Y aunque Mourinho ha dado ocasiones para la crítica fundada, cosa que desde aquí también se ha hecho, el grosor de las críticas pasando a insultos insoslayables, la universalidad de los censores (desde artistas fuera de servicio hasta críticos literarios, pasando por diplomáticos, libreros o alergólogos UEFA), la indesmayable permanencia en las acusaciones y la ausencia total de cualquier atisbo de reconocimiento hacia su apreciable labor llaman poderosamente la atención.

Y fueron todos esos factores confluyentes los que me hicieron acometer intelectualmente el estudio de este caso casi único de linchamiento más que deportivo, personal. Y toda esa profunda reflexión, el estudio de las situaciones producidas y el análisis de los censores me llevan a diagnosticar que esta campaña de acoso y recibo viene originada por tres causas:antimadridismo secular, luchas entre grupos de presión y corporativismo periodístico. Analicémoslas pues.

Primera causa: El Antimadridista C.F. es desde hace bastante tiempo la afición más numerosa de España. Lógico por ende es suponer que todo lo que suponga estabilidad, fortaleza y poderío blanco sea inmediatamente atacable. La llegada de Mourinho al Bernabeu suponía la más grave amenaza al hegemónico Barca de hace dos años. El antimadridismo preveía, hoy vemos que con razón, que un Real Madrid fortalecido podía acabar con el sueño culé, tan perfecto que creían destinado a durar más que el Califato de Córdoba.

Si a eso le añadimos la bilis producida en la eliminatoria contra el Inter y la negativa a entrenar al Barcelona dos años antes, tenemos el caldo de cultivo perfecto para explicar los furibundos ataques recibidos desde todo el espectro culé, incluyendo como es lógico sus dos altavoces mediáticos Sport y Mundo Deportivo.

Segunda causa: El grupo PRISA (El País, AS, Cuatro, SER....) y algún que otro grupo mediático apoyaban al anterior presidente Calderón, teniendo por ello barra libre y acceso pleno al Bernabeu. La campaña de derribo del mismo es liderada por el grupo Unidad Editorial (El Mundo, Marca, etc..) apoyando el acceso al poder de Florentino Pérez. Dicho apoyo fué premiado por ayudas financieras del conglomerado empresarial del Presidente a ese grupo que pasaba difíciles momentos. Automáticamente Florentino Pérez pasó a ser el enemigo del grupo PRISA (recordemos la falaz entrevista de los manolos al presidente nada más llegar). Como Florentino dió un paso al lado y dejó toda la política de comunicación a cargo de Mou, fue éste el blanco de todos los ataques, insultos y menosprecios de todos los empleados, sin excepción, de dicho grupo.

Tercera causa: Mourinho ha cambiado muchas cosas en el Real Madrid, pero en el apartado que más se ha notado su mano ha sido la relación del equipo con la prensa. Así evitó que los periodistas viajaran y se alojaran con el equipo, restringió al máximo las ruedas de prensa de jugadores, ha luchado denodadamente contra las filtraciones y amiguismos, los entrenamientos son o a puerta cerrada o abiertos sólo 15 minutos. Ha logrado que Twitter sea la única fuente de noticias del club en muchísimas ocasiones. Y los jugadores, obviamente, tan contentos.

Y los periodistas saben que Mou abre camino, ya lo ha hecho muchas veces en otros aspectos del juego (hierba alta, tácticas diferentes, etc...). ¿Que comporta ésto? Pues que se les acaba el trabajo, así de simple y así de sencillo. Hoy por hoy su otrora labor de información se ha visto anulada, pues les faltan noticias que dar, y su papel ha quedado a ejercer un periodismo de crónica rosa, de casquería. Y claro, los resultados ahí están. Hoy para ellos es el Anticristo redivido.

Y ese fin anunciado es el motivo último y concreto de toda la animadversión que genera en los lacayos de los medios de comunicación. Ya se les acabó el anunciar y encarecer los fichajes quince días antes de que se produjeran, ya no tienen amiguitos tipo Pedro León en el vestuario que les cuenten las intimidades del mismo, ya no pueden rellenar páginas y minutos con entrevistas de los deportistas que más seguimiento generan, ya su viejo estilo de periodismo caduco, clientelar y pseudomafioso ha llegado a su fin. Por eso lloran, por eso penan.

UNA ASIGNATURA PENDIENTE DE MOU

"Una asignatura pendiente...... entre otras"

Si el proyecto de Mourinho en el Real Madrid perdura hasta el 2016, entiendo que debe de tener unos objetivos últimos a alcanzar. Y uno de los objetivos, aparte del primigenio de ganar y de otros saludables como la optimización de recursos y la estricta vigilancia de la política de comunicación del club, debiera ser la puesta en valor de la cantera.

Todo esto viene ventajistamente a colación por la posibilidad razonable de que el Real Madrid Castilla suba a 2ª División y al papel de la cantera en el primer equipo, hasta ahora más que secundario, residual. Y cambiar esa dinámica es la asignatura pendiente de Mou.

Siempre consideré ventajista el debate de la cantera y siempre he sido partidario de la teoría de Camacho sobre la misma –ahí terminan nuestras confluencias-: “El que quiera llegar, ha de tumbar la puerta”. Y lo considero ventajista porque estoy harto de ver a un Bernabeu agradecido ovacionar a un canterano debutante por sólo pisar el césped y destriparlo sin escrúpulos a los dos partidos con el ya manido: “no tiene nivel para el Real Madrid”.

Creo que para ser jugador del Real Madrid se han de cumplir dos premisas: Una ser un gran jugador del fútbol, de los mejores. Y otra, demostrarlo en el Bernabeu. Y esta última es la más difícil de cumplir, pese a la posible contradicción. Por ello el club optó estos últimos años por una acertada política de cesiones, que aquilata de una forma objetiva a los mirlos blancos. Así hoy me entristece ver el papel realizado por los Parejo, Canales, Mateos, Sarabia, etc..... en sus equipos cesionarios, puesto que nos da otra muestra más de lo difícil que les hubiera sido jugar en el Madrid. Por tanto, acertó el Madrid.

Hoy con la plantilla de 25 jugadores que tiene el Real Madrid es muy difícil acceder al primer equipo con aspiraciones de destacar. El entrenador tiene una exigencia altísima y no se puede jugar su futuro basándose en promesas, éste quiere a los mejores y necesita a los mejores hoy, no mañana, cuando esté entrenando al Huracán. Sin embargo este hecho comprensible también debería permitir que la cantera ocupe parte del sitio del escaparate, en un rinconcito detrás del vestido espectacular, como el complemento pequeño que lo realza.

Y así hoy, en pleno trabajo de preparación de la plantilla futura, con el inevitable baile de cinco o seis jugadores, siempre debería haber un huequecito para ese canterano emergente, uno de 25, ó dos quizás. Pero debería ser norma de obligado cumplimiento. Y después la temporada dictará sentencia sobre si juega más o menos y si el año que viene sigue o emigra.

Pasemos de la teoría a los hechos con dos ejemplos claros. Carvajal y Joselu, los dos únicos a mi juicio de aspirar al ascenso. Si yo fuera entrenador del Real Madrid (Dios no lo permita) el primero seguiría en el Castilla y el segundo tendría ficha en el primer equipo. ¿Porqué? Pues porque para el puesto de lateral derecho el Real Madrid tiene hoy la obligación de intentar buscar el mejor del mundo para ese puesto, si se trata de mejorar la plantilla. En cambio, si el Pipita sigue, el club se puede permitir tener un tercer delantero e intentar darle el máximo de minutos para su crecimiento. En ese puesto no hay exigencias urgentes pues el nivel es sobresaliente.

Y si las hubiera, entonces traer en su momento a Manolito Adebayor habría sido un error mayúsculo. Para esos momentos y circunstancias es para las que Joselu está destinado y así, entre entrenamiento y entrenamiento, ir abriendo poco a poco la puerta a patadas.

BLANCA Y RADIANTE ES LA LIGA

"Postrado ante los campeones"

Real Madrid 4 - Mallorca 1

El Real Madrid es un espíritu voraz. Necesita retos y metas continuas, pues en caso contrario su gen ganador, el hecho diferencial de este equipo, se aletarga. Ayer necesitaba reflejar otro número perfecto en su casillero: 100, y cumplió con honores. 100 puntos que parecen una enormidad y que puede que lleguen a ser como los 107 goles de la Quinta del Buitre, un listón futuro muy difícil de superar.

Si será difícil que el Sport necesitó más de dos horas y media para reflejarlo en su clasificación. Será que los programadores no estaban avisados de que podía suceder la hazaña, será que rezaban porque no sucediera. Les cogió de improviso, claro. Patéticos una vez más.

Y la meta se alcanzó con la prontitud de los cumplidores, a los veinte minutos Cristiano, quién si no, cabeceó los tres dígitos a la red. Y para entonces, ya habían anulado un gol legal a Higuaín y Aouate ya tenía los ojos como los de las liebres cuando les das las largas, ojiplático. Sabía lo que se avecinaba.

Con un Cristiano menos voraz y más inteligente – se ve que no hay nada como hincharse de Liga para calmar el hambre de pichichi – y con un Özil que parecía el séptimo de caballería con uniforme de seda, fueron cayendo uno, dos, tres y los que pudieron................. El Mallorca hizo el del honor, para que la fiesta fuera completa y llegó la hora de la fiesta y recepción oficial de la Copa.

Como el que invitó a la recepción pidió uniforme de gala, así se presentaron los invitados, de blanco riguroso, su segunda piel. Y con un blanco luminiscente y radiante, como las cruces de mayo de Añora, recibió el Bernabeu a sus héroes. Fiesta, entrega de Copa, Villar con una sonrisa más estirada que los chicles Boomer, impávido ante la pitada de un campo que nunca entendió que diera tanto a Sandro.

Y Casillas y Ramos, a duo, recogieron la Copa de la XXXII Liga, que ya son Ligas. La Liga de los 100 puntos. La Liga de los récords. Y siempre pongo “Liga” en mayúsculas porque esta es una señora Liga, y mayúscula. Y escaleras abajo con la Copa, los aficionados susurrando al capitán que no se la dejara a Ramos, que ya sabemos lo que pasa. Y Ramos pidiendo pelillos a la mar por la pérdida de un balón que aún orbita. Y Arbeloa haciéndole la envolvente a Higuaín. Y Callejón haciendo el caballito, y Mou humillándose ante el mejor equipo de fútbol que vieron sus ojos, y todos felices, pues nadie faltó y a nadie se echó de menos.

Y ahora................ a arreglar los baños.

Me gustó: La postración de Mou, ese gesto humilde, sumiso, más propio de un mahometano ascético que del soberbio, orgulloso, prepotente y violento José Mourinho. También me gustó la inteligencia del Bernabeu para con uno de sus hijos, el Pipita. Mensaje de apoyo para el jugador y mensaje a Florentino para que se rasque el bolsillo, tan abierto en otras ocasiones, quizás menos oportunas.

No me gustó: Recuerdo aquello de: ¡¡ Que listo mi hijo, todos con el paso cambiado menos él !! Cuando se pide uniformidad, los dispares se hacen notar, queriéndolo o no. Todos de blanco, menos Casillas. Todos con la camiseta de campeones, menos Casillas y Cristiano, éste último con la suya. Ya los distinguió el Bernabeu como especiales, que es lo que importa, no es necesario que ellos se signifiquen.

Tampoco me gustó que bajara el Villarreal, aunque el interés me haga caer en la cuenta de que Nilmar, esa perla olvidada, está más al alcance que nunca.

Pepito Grillo: En la celebración del título, ¿Alguien recuerda oír alguna alusión a cualquier otro equipo? NO. El Madrid es feliz con sus títulos, no necesita parangonarse con nadie, pues nadie está a su nivel. Lo de los colchoneros, con su camiseta conmemorativa de la Europa League fué patético, al igual que aquellos cánticos del siempre ocurrente Piqué o del lacayo de Messi, el gaditano Pinto. Complejos de inferioridad, supongo. Porque de Edipo sería la leche.

Podium: 3 Özil – 2 Alonso – 1 Benzemá

Rappel: Chelsea oirá la canción más famosa del siempre recordado Freddy Mercury.


P.D. En comentarios pego una extensa recopilación de parte de todos los récords compilados por Tecleitor 360

PARTIDO DE LA BASURA Y DAÑOS COLATERALES

"Esto pasa después de la fiesta"

Granada 1 – Real Madrid 2

A esto del fútbol se juega corriendo. Esta verdad universal cobra más sentido en partidos como el de ayer, en el que contrapones un once con toda la adrenalina del mundo concentrada para 90 minutos y un Real Madrid con el mismo cuerpo con el que me levanto tras una buena siesta veraniega y harto de gazpacho. No está uno pa ná, que dicen en mi tierra.

El primer ejemplo lo tuvimos tempranito, en el minuto 5, en el que Marcelo con una de sus tontadas pierde un balón y no es capaz de recuperarlo en una carrera ¡¡¡ de sesenta metros !!! Las sopas del gazpacho deberían pesarle mucho, mucho, si no no se explica la panocha. Unida ésta al escalofriante crujir de huesos de la cadera que sufrió Carvalho en su intento de cortar la trayectoria. Fue impactante ver como caía a cámara muuuuuy leeeeeenta, en ese movimiento antinatural de los muy mayores cuando se suben por la puerta trasera de un coche. ¡Que lástima! Creo que no va a la Eurocopa.

Si a eso le sumamos que el míster del Granada no es tonto y lee periódicos, y en esos periódicos dice Karanka que su objetivo es ayudar a Cristiano con su pichichi, blanco y en botella. Tout le monde con Cristiano y ya nos vendrán las pelotas solas. Y en efecto, igual que todos los caminos conducen a Roma, ayer todos los balones conducían a Cristiano. Y creo que todo el mundo se dio cuenta de la circunstancia, excepto los once blancos y el special one negro.

Mourinho, mohino y enfurruñado por lo que estaba viendo, tocó a generala en el descanso. Hizo dos cambios que parecieron diez, pero aunque los reclutas salgan corriendo después de un brusco despertar, les cuesta media hora de reseteo a la actualidad. Eso es bien sabido. Y esa media hora transcurrió lenta, pero con otro aire. El Granada se dio cuenta de que al final esos tíos llevan fusiles, y son los que más tiros pegan, por lo que entró en una táctica prudente de hacerse el muerto: un esguince en el gemelo por aquí, una luxación de hombro por allá......... y los minutos pasaban y Abel, como Dios cuando creó a la mujer, vió que eso era bueno.

Pero como las alegrías en la casa del pobre duran poco, el Granada se abocó a diez minutos finales de locura y enajenación. Y sin venir a cuento, porque si los siguen dejando el Real Madrid sólo empezaría a marcar a partir de las tres de la noche, horario más compatible con su actividad reciente. Para ellos este partido era un partido de la basura, que había que jugar pero no servía más que para las estadísticas. Pero no, Moisés nos hizo dudar de su hombría y su placaje a Cristiano sería sólo comparable al que haría un náufrago a Galilea Montijo. El árbitro, zaragozano y aragonés como después sabríamos, no dudó y permitió a Cristiano cumplir su objetivo.

Y con el tiempo cumplido, otro tiro en el pié, centro casi inofensivo y gol en propia puerta. Y todos los demonios sueltos, y Moisés con su complejo de culpa por la tontería hecha se va a culpar al maño de todos sus males, ya que de todos es sabido que lo más difícil del mundo es asumir nuestros propios errores. Y se lió la de San Quintín, con achuchones al maño, botellazos, improperios y todos esos espectáculos tan propios de final de liga, con los nervios a flor de piel y los puntos más escasos que nunca. Abel, con tantos daños colaterales, lo tendrá difícil para alinear un once de garantías en el Valle del Kas.

Y hete aquí que aquella quimera de los cien puntos a los setenta minutos se antoja hoy más que posible. Servir no sirve para nada, pero como los humanos con los números nos pasa como a los hombres con las mujeres, que adoramos las redondeces, pues es bonita la quimera de esa cifra redonda y perfecta, como “eso” de Ninel Conde. Hoy estoy explicativo, como bien se puede comprobar.

Me gustó: El Granada, Sahin y Varane. Aunque el turco pagara los platos rotos de la pachorra.

No me gustó: Marcelo, que está deseando buscar a la chica de Ipanema, Carvalho que está buscando equipo qatarí y Kaká que ojalá Alá confunda a los qataríes y nos den una buena morterada, más de lo que merecemos, que es poco.

Pepito Grillo: Después del partido ví a Pep, micrófono en mano, predicando no en mitad del desierto, no, en mitad del Camp Nou, con esa hierba bien cortada y mojada, como uhmmm......... (tengo mal día para los ejemplos y esto lo lee algún niño). Y me vino a la mente la imagen de esos telepredicadores americanos, teatrales, mesiánicos, tan proclives a iluminar a su plebe desde sus púlpitos inalcanzables. No sabe el pobre Pep que de aquí en adelante, cada vez que el Barca entre en problemas se rogará su vuelta por la culerada, cual Mesías redivido, y él tendrá que rechazar las súplicas con ese gesto pleno de mesura y humildad, casi displicente, diciendo que su tiempo ya pasó. Lástima le tengo. Ah, y lo del corro de la patata en el centro fue enternecedor, pero estuvo mal diseñado. Para ser perfecto Guardiola debería estar en el mismo centro y tras un rayo de luz, ascender a los cielos, entre una tormenta de rayos azul neón y grana reventón. Hubiera estado chulo ¿no? Para otra vez.

Podiúm: 3 - Franco Jara 2 - Alonso – 1 Adán (para una vez que juega nos acordaremos de él)

Rappel: Zaragoza y Sporting a 2ª. Málaga Champions. Levante y Osasuna Europa League.