LA VUVUZELA ROJIGUALDA

Los campeones del Mundo 1 – Holanda 0

Dos horas antes de la gran final acompañaba a un familiar en un ingreso hospitalario. Todos los médicos, celadores, enfermeras, todos, llevaban su pegatina con la bandera de España en sus pechos. Y ese gesto de aliento entre la enfermedad me hizo tomar conciencia de hasta que punto todo un país estaba apoyando y aupando a veintitrés jugadores en su empeño de coronarse Campeones del Mundo.

Y en medio del pasillo apareció, de improviso, una chica muy joven, guapa, morena, con el pijama hospitalario y con su camiseta de la Roja. Me sonrió cuando alabé su indumentaria. Y esa aparición acabó por disipar todas mis dudas previas a la final. No era posible que esa joven, recluida por la enfermedad y alejada de sus amigos, no fuera indemnizada por la fortuna dándole una gran alegría, que la ayudara a sanar.

Tras el obligado y apresurado adiós, corriendo al bar de costumbre, llegamos y empujando encontramos un hueco entre tanta esperanza derramada. Y la esperanza se fue transmutando en, primero indignación ante las primeras entradas alevosas, después repulsa ante un árbitro que, si me daba mala espina antes de empezar, definitivamente acabó con mi paciencia, seguidamente incertidumbre ante la marcha incierta que tomaba el partido, ausente del guión previamente pactado con las divinidades, con la prórroga asomó la agónica certidumbre de que Casillas iba a tener que echar horas extras parando penaltis.

Pero hete aquí que tres minutos antes de que los acechantes penaltis acabaran con nuestros corazones, muy desgastados a esas horas, apareció nuestro crack. Quizás el anticrak, no lo sé. Y como el final agonístico mejor ideado por el mejor director cinematográfico, así llegó la coronación en el Olimpo del Fútbol del chico normal de la clase, de la humildad personificada, de la antítesis de bussines: Iniesta estuvo en el momento preciso, en el lugar adecuado y allí hizo que España entera rompiera en un monumento histriónico a la alegría, a la emoción desbordada, al ruido.

Final. Brazos arriba. Y como un homenaje al sonido africano que se ha convertido en santo y seña de este Mundial, España entera sacó a la calle una gigantesca vuvuzela rojigualda, que con un ulular contínuo, lleno de matices entrecruzados de sirenas, bocinas, trompetas, tambores, vocerío, altavoces y cualquier tipo de mecanismo diseñado para la amplificación del sonido se aunó en un intento de ser oído desde la misma Sudáfrica. Así como la explosión del Krakatoa dio siete veces la vuelta al mundo, el estruendo de esta gigantesca vuvuzela aún a estas horas está inundando a todo el mundo de la alegría desbordada causada por la Roja.

A las siete de la mañana del día siguiente, la chica del hospital ya no tenía su camiseta, pero tenía una sonrisa de iluminada esperanza que, a buen seguro, será su mejor medicina envuelta entre sus ganas de vivir. Amén.

Adivinanza: ¿En que se parecen Iker Casillas y el capataz de la Macarena?. La solución el jueves.