EL CLÁSICO: NUEVO ADIÓS

REAL MADRID 0 – BARCELONA 2

Allá íbamos camino de Madrid, con el maletero cargado de ilusión ante lo que es una experiencia única. Vivir un clásico. Llegamos con tiempo, para vivir el ambientazo, para respirar el ánimo de las decenas de miles de madridistas que se concentraban en el centro mundial del fútbol.

Era increíble ver la cantidad de televisiones, radios, prensa gráfica y periodistas diversos que se dispersaban por los cuatro costados del Bernabeu. Mención especial para la rubia reportera de la televisión azteca. ¡¡¡ Así no se puede venir a Madrid, hombre !!!. Faltó poco para parar el tráfico en Concha Espina.

Asimismo, aunque la globalización es un hecho, llamaba la atención la cantidad ingente de extranjeros de todas las nacionalidades, razas y credos que pululaban por las aceras.

Desde tres horas antes, los cánticos, la fiesta, las banderas, las bengalas y la expectación se desparramaban cercando el Bernabeu, como si se asistiera a una especie de sortilegio colectivo para atraer a las hadas del fútbol, que presumiblemente vestirían de blanco, a ayudar al Real Madrid.

Hora y media antes del partido. Concha Espina es un tumulto de cabo a rabo, llega el autobús de los jugadores, los flases, las carreras, la policía a caballo, los antidisturbios nerviosos, los niños en los hombros de sus padres, todos miran ilusionados al pasillo que, dificultosamente, abre la policía a caballo.

Pasa el autobús y ni un solo gesto de los jugadores hacia su afición. Todos van demasiado serios, circunspectos, como abrumados. Una mala espina se me clava en el corazón. No sé, pero si me pongo en su lugar, agradecería al menos con una sonrisa las muestras de afecto. Ya de saludar ni hablamos.

Los coches negros oficiales con lunas negras tintadas inundan la calle Padre Damián. Ni un Ford Escort o Citroén Xsara entre ellos. La entrada al palco parece la alfombra roja de los Óscar. Quién no desfila hoy por aquí, no es nadie. Los que lo hacen se exhiben ufanos de su poder y notoriedad. Los guardaespaldas y chóferes contemplan curiosos el espectáculo. Los demás a ellos.

Poco a poco la miríada de gente, la marea blanca, va sentando sus reales en el estadio. La ilusión da paso a la expectación. Pita Mejuto, arranca el Madrid y bien. Presión arriba, toque rápido, desborde. Sin peligro, pero es una buena tarjeta de visita. Más de pronto, al cuarto de hora, todo el planteamiento, poco a poco, de forma sutil, se va trasmutando.

Los blancos empiezan a abusar del, para mí tan temido, recurso del balonazo arriba. Casillas saca una y otra vez en largo y mi ánimo empieza a encoger. Xavi reclama como suyo el balón y Alonso es incapaz, no sólo de discutírselo, sino de impedir que lo coja. (Increíble el análisis previo de Tara en la entrada anterior, recomendable).

Pero hay una buena noticia, parecen tener la pólvora mojada. No inquietan a Casillas. Un arranque de la Pulga, un control raro y gol en contra. Y todo el estadio intuye que la cosa se pone muy negra. Los diez próximos minutos son cruciales. Así lo entienden los jugadores y la afición. Las palmas arrecian, los jugadores sacan orgullo, pero no les llega para jugar al fútbol.

Poco a poco se va imponiendo la creencia general de que hay un equipo que juega, maneja el partido a su antojo y dispone de una clarividencia tan simple que la simpleza se convierte en ley y discurso. Los azulgranas parecen mejor de lo que son, Xavi discute su lugar en el Olimpo a Messi, y en el campo contrario, los blancos empequeñecen, se abruman y desmerecen en su valía.

Cristiano, el Mulo, no para de agitar su cabeza para sacudirse las moscas que le pican continuamente en las orejas, le impiden pensar y le vuelven cada vez más nervioso, huraño y hosco ante su impotencia. Y así no puede tirar del carro. El resto se desangela, corren poco y como pollos descabezados, sin orden ni concierto. Pellegrini, más que soluciones tácticas, aboga por cambios individuales que solucionen en un chispazo la debacle.

Pero no, otra contra, otro desborde y 0-2. Ahora se atreve a cambiar a Guti, tarde, demasiado tarde. Guti hace lo que sabe, jugar al fútbol, y lo hace bien. Entra Raúl, a jugar su último clásico y consciente de ello, echa mano a su más preciado bien: el orgullo. Ya no llega, ya no es decisivo, pero enseña el camino: presión, presión y orgullo. Pero está demasiado solo.

Pita Mejuto. 0-2. Adiós de nuevo a la Liga. Otro año más sin títulos. Las escaleras se llenan de miles de analistas que buscan en el vecino de la cola su aquiescencia sobre la imposibilidad. Los autobuses vuelven llenos de espíritus silenciosos y cabizbajos.

Cautivo y desarmado, el ejército blanco se bate en retirada.Esperemos que sus generales sepan utilizar este inmenso caudal humano, financiero y anímico para devolver a este equipo al lugar que, por derecho e historia, merece.

Me gustó: Todo lo anterior al partido. De los blancos sólo Marcelo y Guti. Ah, y como no hay mal que por bien no venga, ayer triplicó Todo Real Madrid su record histórico. 635 visitas es una pasada, que ni en mis mejores sueños hubiera imaginado. Gracias, de veras.

No me gustó: Que la afición, en sus cánticos, se dedicara en más ocasiones a insultar al Barca y su presidente que a animar a los suyos. Se oyó más veces puto Barca que Hala Madrid. Y con el 0-0, no cuando terminó el partido. No lo entiendo.

La falta de respeto de Milito en su sustitución. Provocación innecesaria.

Pepito Grillo: ¿Qué pensaría Florentino Pérez cuando vió la espalda de Laporta alejándose rumbo a Barcelona?. ¿Cedería a la humildad de las comparaciones o el orgullo le llevaría por el camino más fácil de la búsqueda de responsabilidades ajenas?.

Rappel: Si el Madrid gana los siete partidos restantes, aún tendrá algo de probabilidad, pero me temo que no será así y el Barca ampliará su diferencia.

Ha quedado largo, pero hoy no es un día cualquiera.